Из письма ангела

Весь спящий город был укутан зимним дыханием. Так тихо, что даже удивляешься, живет ли в нем кто-то? Хотя, машины и общественный транспорт так и мелькают на дорогах. А кое где спешат домой люди. Идут, бегут, поскальзываются на льду и ругают всех и все. Даже не задумываются, нет, определенно не задумываются, что где то там, свысока, с крыши, к примеру, какого нибудь дома за ними наблюдают. Они просто живут своей жизнью.

Вон идет одинокая девушка. Она расстроенная. Могу поспорить, ей сейчас очень плохо. Должно быть, ее бросил любимый человек. Как же устроен этот глупый, бессердечный мир! Ну разве нельзя обойдись без страданий и расставаний? Нет?.. Ну значит, так надо. Значит, я тоже ничего не понимаю.

Как приятно, как хорошо сидеть на крыше и дышать свежим воздухом зимней прохлады, вдыхать снежные хлопья и любоваться серебристым снегом. Эй, посмотрите, как забавно: снежинки, точно мотыльки, вьются под светом старого уличного фонаря! Интересный фонарь, старинный должно быть. Сколько ему лет? Пять? Десять? А может все сто или двести? Дам ему имя- Мотыльковый Фонарь. Эй! Посмотри на меня, Мотыльковый Фонарь! Правда смешно- все люди мерзнут от холода и прячут носы в теплых, махровых шарфах. А мне хоть бы что! Мне нисколечко не холодно! Я просто сижу на краю крыши, свесив ноги и болтаю о том о сем... Видишь, вон эта улица- это Старая Марта. Старушка. Столько в жизни повидала, что даже самой трудно вспомнить. А посмотри на этот город! Весь в огнях, сколько маленьких окошек... Интересно, что в этих окошках? Наверняка, небольшая семья за столом, разрезают сочную жареную курицу и ужинают, все в разговорах о пройденном дне. Но наступит следующий день и опять, разговоры, планы... А ведь интересно просто жить, не зная, что тебя ждет впереди. А зачем? Как думаешь, Мотыльковый Фонарь? Вот скажем ты- старый, мудрый, хмурый... Что ты повидал в своей жизни? Вся эта улица, все эти люди- ты знаешь их в лицо. Каждое утро почтальон разносит газеты, из пекарни булочника доносится запах сдобного хлеба- все запахи, все лица и все эмоции, они тебе знакомы, не так ли? Эй, фонарь, взгляни-ка на Летний Сквер, он такой грустный. Сейчас далеко не лето, а он все равно Летний и как всегда всеми забытый. Как странно и немного жестоко, со стороны людей. А ведь, именно дорожки и закоулки Летнего Сквера приводили одинокие сердца к друг другу. Именно старые и задумчивые тополя помогали обрести покой. А теперь... серая, маленькая перчатка осталась на скамейке. Она одинока. В парке теперь нет никого. Летний Сквер одинок. Но наступит шикарное лето и все станет на свои места. Фонтаны начнут удивлять своей красотой, цветочные клумбы будут манить наши взоры. А потом наступит зима... Летний Сквер заснет, он накроется белым снежным покрывалом и его душа будет пустовать. А жизнь города- это как вечный двигатель. Все куда то спешат, сплошной муравейник. Но ты, фонарь, Старая Марта, Летний Сквер- вы просто смотрите, наблюдаете и запоминаете. Что бы в другой жизни рассказывать своим обитателям удивительные истории этого города.

Серость. Глубокое чувство пустоты и тревоги. Какие то глухие звуки, не дающие мне покоя. Отголоски... прошлого и забытого. Это так непривычно и до боли знакомо. Я заглядываю в чье то окно. Просто его свет привлек меня больше других тысячи окон. Я боюсь заглядывать. Но все таки что то подталкивает меня это сделать. И я вижу... Обычную семью. Но почему то грустные лица заставляют меня убегать. Мне страшно. И я убегаю вслед за туманом в серый и сырой лес. Начинается дождь. Он кажется таким знакомым и родным. Вы можете представить такое? Когда только дождь, серый туман и озеро не может отвергнуть вас? И я стараюсь забыть все, выкинуть из головы... Убежать от себя. Мне казалось что это возможно. Но сейчас я думаю иначе. И мне не холодно. Просто замечаю, что тяжелые снежные хлопья падают мне на голову. А потом, застывшие молекулы воды стекают по щекам. Но это не слезы.

А потом я чувствую только приятную прохладу. Легкое прикосновение воды. И вижу свое отражение. Расплывчатый образ. Мой образ. Как икона. Она постепенно растворяется и пропадает. Я отчаянно пытаюсь дотронутся до знакомого и в тоже время незнакомого мне лица. Но моя бледная рука проходит сквозь воду. А образ- уже исчез. Затем меня озаряет яркий свет. Что я чувствую? Вначале- опустошение и грусть. А потом- необыкновенную легкость и радость. Мне грустно. Я чувствую отчуждение всего мира. Меня покинули, забыли. Но я не плачу. Потому что ангелы не плачут.

Автор не известен...