Письма
«Увидев тебя издалека,— начал он строку,— различив твои милые черты среди
серой холодной толпы незнакомого мне народа, я остановлюсь, позволив тебе
поймать мой взгляд. Это будет первая встреча — встреча взглядов. Я прочту в
твоих глазах легкий испуг и волнение, радость, скрывающуюся еще пока где-то
в маленьком хрупком сердечке. Ты замрешь в ожидании, растерявшись. Оставаясь
неподвижным еще несколько секунд, я буду, затаив дыхание, смотреть в твои
глаза, пытаясь прочесть в них что-то другое, что, может быть, упустил, а
потом мягкими и аккуратными шагами начну приближаться к тебе. Разорвав
расстояние между нами, я остановлюсь перед тобой и произнесу тихо, будто
стараясь не спугнуть происходящее, и со всей любовью, вложенной в эти слова:
«Здравствуй, мой милый друг…» — Здесь человек перестал писать, положив ручку
и откинувшись на спинку стула. И так он просидел около часа в молчании,
слово пытаясь говорить с тишиной. На столе перед ним в пепельнице странной
формы из толстого стекла горели несколько спичек, залитые воском. Внезапно
пепельница раскололась на две половинки, и это заставило человека вернутся
из мира мыслей в реальность. Он удивленно взглянул на пепельницу, не
понимая, почему она повела себя подобным образом. Взяв две половинки в руки,
он сложил их вместе…
***
Здравствуй, мой милый друг! Здравствуй, мой родной человечек!
Я буду писать тебе часто. Буду писать бессмысленные и бесконечно долгие
письма, полные грусти и тоски. Ты можешь вовсе не отвечать, если не
захочешь. Лишь позволь мне делиться с тобой своими настроениями и
состояниями души, мыслями и чувствами, лишь позволь мне рассказать тебе о
том, как ты важна для меня, сколько ты значишь в моей никчемной жизни,
которая без тебя была бы совершенно пустой. Мысль о тебе — единственное, что
меня согревает в этом безумно холодном и жестоком мире. Состояние
одиночества, абсолютное непонимание — это, знаешь… это как сотни тысяч
острых ножей, которые колют тебя со всех сторон… и ты чувствуешь их
постоянно… постоянное состояние предвкушения удара со спины… Господи, малыш,
если бы ты знала, как мне плохо без тебя… Сейчас кажется, что только одного
твоего теплого взгляда достаточно для того, чтобы вернуть меня к жизни и
заставить верить в мое будущее… Как порой невыносимо чувствовать себя
ненужным… Как ужасно потерять цель… когда ты выходишь на улицу и понимаешь,
что идти не-ку-да… абсолютно… Как страшно потеряться в этом мире… Поэтому я
верю, охраняя свою маленькую озябшую веру, уберегая ее от всех гадостей
этого мира, насколько в силах я уберечь ее, дорожу ею безумно, поскольку
кроме этой веры, кажется порой, на свете ничего и нет… Она нужна, эта вера…
вера в то, что ты меня ждешь, малыш… И скоро я приду… как только… …господи,
когда?!
…
Сейчас осень… наступила сентябрьская осень… Моя замечательная осень… я очень
ее люблю… Знаешь, малыш, осенью кажется, что вся Природа и Мир поддерживают
тебя, когда тебе плохо… Грустят вместе с тобой и согревают тебя теплом,
которого тебе так не хватает… Которого так не хватает в целом мире. Которое
так необходимо нашим озябшим душам… Красота осени радует глаз. Осень — это
гармония, это спокойствие, неторопливость, мудрость. Спаси меня, моя осень.
Спаси меня, малыш…
***
Здравствуй, мой милый друг!
Я вновь пишу тебе, чтобы поведать о чувствах, которые прокрались в мою душу
сейчас, в душу маленького человечка, коим я ощущаю себя теперь.
Как трудно нам порой принимать решения. И это вовсе не просто фраза, которая
так часто встречается нам в текстах. Это слова, исполненные смысла. Слова,
которые иногда заставляют тебя вспомнить, пережить заново что-то.
"Может быть", "возможно", "наверно" — как же я не люблю эти слова. Они
встречаются мне постоянно в моих же речах и текстах, за что я еще больше не
люблю себя. Я ненавижу себя за свои сомнения. Я устал от них. Потому что
живу в сомнениях. Каждый день я задаюсь дурацкими вопросами, подвергая шаги
свои сомнению вместо того, чтобы просто сделать этот чертов шаг. Просто
сделать шаг вперед. И не думать о том, куда этот шаг. Просто сделать его.
Хоть раз. Не подумав.
Мой друг, я даже в незначительных шагах не могу обойтись без сомнений.
Теперь же передо мной стоит серьезный выбор, и я опять весь в сомнениях.
Невыносимо трудно принять правильное решение. Хотя, говорят, его в принципе
нет. Тогда, невыносимо трудно принять лучшее для меня или хотя бы близкое к
лучшему решение. Вокруг столько людей, и каждый кричит о чем-то своем,
очень, по его мнению, важном. Я уже устал слушать все эти голоса, мне порою
хочется оглохнуть.
Я не в состоянии держаться за себя, свои мечты и желания. Я — человек ветра.
И только, кажется, он повелевает моими желаниями. А ветер непредсказуем.
И вот сегодня, малыш, знаешь, я так остро и четко понял, определил свою
мечту, которая впрочем вовсе не оригинальна и далеко не раз звучала… И все
же… Просто хотелось бы быть собой. Быть. Собой.
Как же человек слаб, малыш. Как же он слаб. Ему всегда нужно сваливать все
свои решения и неудачи на кого-то еще: Бога, Судьбу, другого человека,
отсутствие чего-либо… В общем, человек горазд на придумывание причин своих
неудач… Может, лучше было бы сваливать порою все на себя? Может, появился бы
стимул… Хотя все-таки сваливать еще на кого-то нужно, иначе человек просто
впадет в депрессию и бесповоротно признает в себе неудачника…
Давно не было в моей жизни побед, которые придали бы мне уверенности… Быть
может, поэтому (позволь, малыш, мне опять воспользоваться этим гадким словом
и свалить все на что-то) сейчас я настолько неуверен в себе…
Позволь, малыш, хотя бы понадеяться на твою поддержку и попросить твоей
помощи, милый друг…
Без твоей любви я с каждым днем становлюсь все меньше и беспомощней…
Навсегда твой…
***
Я вышел из-за угла, и ветер ударил мне в лицо прохладой. Закинув голову, я
взглянул в небо. И вновь оно показалось мне таким новым.
Я вспомнил друга.
Он чувствовал, переживал, проживал, жил. Все, что проходило сквозь,
оставалось стихами на бумаге. Он жил. И спасался в своих стихах.
Но однажды почему-то стих его оставил. Он болел, и сердце его болело. И
душа. И все требовало стихов. Как глотка воздуха. Но стих так и не пришел к
нему.
И вот так, в один из дней он шел по улице. И ветер ударил ему в лицо. И
посмотрел он на небо. Увидел его таким непохожим. И понял, что не в
состоянии об этом рассказать.
И друг умер.
Он, как и прежде ходил по улицам, видел людей, но больше не жил. И никогда
больше не сказал не слова.
Сердце его сгорело от боли.
***
Доброе утро, малыш!
Утро… Знаешь, я уже не помню, когда я в последний раз высыпался… Когда мне
снились хорошие, теплые сны, а на утро я открывал глаза и улыбался
солнечному свету, наполнявшему всю комнату теплом. Когда я просыпался, и
спать уже почти не хотелось. Когда я сладко потягивался, а вставал, полный
энергии и сил, полный решимости делать что-то…
Малыш, как бы мне хотелось просыпаться в твоих объятиях… И открывая глаза
видеть твое лицо, глаза, улыбку… Видеть, как ты спишь, как смотришь сны, как
едва вздрагивают твои ресницы…
Как же холодно дома… На улице уже октябрь… И вот я просыпаюсь и первое, что
я чувствую — холод… И я сижу, закутавшись в одеяло и согреваюсь чаем, но
чувствую холод… и одиночество…
Мне холодно без тебя, малыш… Кажется, зимы я вовсе не перенесу… Умру без
твоего тепла… Малыш, прошу тебя, молю, спаси…
Бардак в моем доме, бардак в моей душе… Я еще никогда не был таким
рассеянным и потерявшимся… Вокруг ненужные дела, которые мне надо делать, но
все просто валиться из рук, и я ни за что не могу взяться…
Я бессилен и беспомощен, как маленький котенок… без твоей любви…
***
Здравствуй, мой милый друг…
Малыш, я проверяю почтовый ящик по двадцать раз на дню, я вылавливаю
почтальонов с надеждой, что, может, они просто забыли принести мне письмо…
Все тщетно… Я не нахожу никаких откликов… Малыш, почему ты молчишь? Молю
тебя, пришли мне хоть пару строк… Я в отчаянии, малыш… Я не могу тебя
чувствовать… Я ничего не знаю, не слышу о тебе… Несколько строк, малыш, они
так важны для меня…
В календаре октябрь, а дворе зима… И в душе тоже…
Малыш, без твоей любви это мир меня уже ничем не радует…
Молю, шепни мне хоть слово…
***
С каждым днем мне все хуже и хуже… Я умираю, дружок… Я не в состоянии
держаться даже на краю у пропасти… Я не способен держаться за жизнь… Черная
неизвестность тянет меня, руки мои устали… Еще миг, и я разомкну их… И
ничто, кроме твоего нежного слова, не может удержать меня на этом краю…
***
Ответ так и не приходил.
Человек перестал есть, перестал пить, спать. Ничто более не волновало его.
Он уже не жил. Продолжал дышать, но не жил. Его душа давно провалилась в эту
пропасть, но бренное тело все еще висело на краю.
А однажды пришел почтальон. И принес пачку писем. Нет, не от малыша. Его
письма. И на каждом из них размазанной печатью был оглашен его приговор:
«Адреса не существует».
Звон разбитого стекла разорвал тишину.
// 10.09—24.10.2003
Взято с сайта Маленького человечка